16. Das Gebet der Vorfahren
Ich hatte das Glück, vier christliche Großeltern zu haben. Das bedeutet, dass sie für uns, ihre Nachkommen, gebetet haben. Es ist gut, das zu wissen. Ein Faden des Segens verbindet uns über mehrere Generationen hinweg miteinander.
Mein Großpapa mütterlicherseits, Constant, starb, als ich eine Teenager war, im Jahr 1982. Ich sah, wie er an Krebs litt und nach einem Kampf starb. Er war 65 Jahre alt. Er hatte sich so sehr auf seinen Ruhestand gefreut! Ich erinnere mich an meine Tränen in meinem Bett und daran, wie Mama mir sagte, dass er wenigstens keine Schmerzen mehr hatte. Ich liebte diesen Mann, seine funkelnden blauen Augen, sein Lachen, das ihn zu Tränen rührte, seine Art, sich mit den Handflächen über die Augen zu wischen.
Sein Weggang erschütterte mich. Ich hatte Angst vor dem Tod und vor Krebs.
Seine Beerdigung war ein eiskalter und tieftrauriger Moment.
Dann, im Jahr 1987, wurde das Leben meiner Großmama väterlicherseits, Rita, im Alter von 73 Jahren abrupt gestoppt. Ihr Herz folgte nicht mehr ihrem Schwung als kleine, energische Frau. Sie war lebhaft und wahrhaftig. Sie brachte Glanz in ihr Haus. Caroline und ich besuchten sie, als sie auf der Intensivstation lag, im Koma und schon auf dem Weg nach oben. Ihr Körper wirkte unter den Laken zerbrechlich und ihr Gesicht war extrem blass. Wir sprachen mit ihr, streichelten ihre Hände und fuhren dann weiter, wobei wir unserem erschütterten Onkel begegneten. Caroline und ich verbrachten einen Teil der nächsten Nacht vor dem Fernseher und aßen Eis aus dem Topf. Ich war gerade 20 Jahre alt und fühlte mich hilflos angesichts des Lebens, das sich verabschiedete. Als Rita starb, umarmte mich mein Großpapa Johnny so fest, dass es wehtat. Er, der so groß und mächtig war, wirkte verloren und verlassen.
Ritas Beerdigung war grau und erschütternd.
Der Tod zog einen Schlussstrich unter ein Leben und ließ die Lebenden amputiert zurück, mit einem Geschmack von Asche und Einsamkeit.
Im Herbst 1992, einige Monate nach meiner Begegnung mit Gott, gab es einen weiteren Trauerfall. Großpapa Johnny hatte uns gesagt, dass seine Garbe voll sei und er gehen könne. Er war 80 Jahre alt. Eines Tages, als er gerade einen Kaffee in einem Restaurant getrunken hatte, bezahlte er, stand auf, sagte fröhlich „Auf Wiedersehen, Leute!“ und starb, aufrecht stehend. Sein Herz hatte aufgehört zu schlagen.
Großpapa Johnny war lachend, gutmütig und großzügig. Er war ein fröhlicher Mensch mit einem guten Sinn für Humor. Als ich klein war, versteckte er Schokolade für uns in einem Topf auf dem Klavier und wir holten sie uns, ohne dass Großmama Rita es bemerkte. Wenn er im Carnotzet ein Nickerchen machte, kamen wir mit einem Finger auf seine Glatze und sagten „Fliegeneisbahn“. Er tat so, als würde er Fliegen jagen. Er kitzelte uns und umarmte uns. Ich mochte seine offenen Handgreiflichkeiten. Ich fühlte mich von ihm geliebt und wertvoll. Nach dem Tod von Großmama Rita kam ich manchmal zum Mittagessen zu ihm, und er kochte ein ausgezeichnetes Couscous oder eine Pastascuitta mit Bolognese. Manchmal waren auch ein oder zwei Cousinen dabei. Es war schön, sich zu treffen, und es war auch unsere Art, ihn zu umgeben. Wir sind neun Cousinen und wir haben ihm Liebe gezeigt, jede so gut sie konnte. Ich habe mich gerne mit ihm unterhalten. Er teilte bereitwillig die Ausdrücke seiner Familie wie „Das sieht aus wie Kalbfleisch!“ und „Es ist schön wie im Freien“.
Ich konnte ihm erzählen, was ich im Lager erlebt hatte. Er schien mich zu verstehen.
Als er starb, wollte die Familie eine Totenwache zu Hause abhalten. Wir mussten ein bisschen kämpfen, aber dann durften wir seinen offenen Sarg in seinem Schlafzimmer aufstellen. Drei Tage lang kam ich oft vorbei, um in seiner Nähe zu sein. Irgendwann stand ich mit meiner Schwester und mehreren Cousinen um den Sarg herum. Wir hatten Stühle im Kreis aufgestellt und sprachen zusammen über ihn, unsere Erinnerungen und das Leben. Wir hatten ihn unter uns, wie früher. Es war sanft und leicht, ernst und fröhlich. Er hatte sich ein kleines, spitzbübisches Lächeln bewahrt, das ihm sehr ähnlich war. Bei diesem Treffen beschlossen wir, uns jedes Jahr zu einem Abendessen unter Cousinen zu treffen. Das findet auch heute noch statt.
Bei der Beerdigung habe ich Freude und Dankbarkeit empfunden. Alles war richtig und gut. Ich hatte ein Gefühl der Fröhlichkeit. Es war etwas Neues. Es war, als ob die Kirche von Jubel erfüllt wäre. Auf dem Friedhof, vor dem offenen Grab, stimmten wir spontan „Tochter Zion, freue dich“ an. Auf Französisch lautet der Text „Dir gehört die Herrlichkeit, o Auferstandener, dir gehört der Sieg in Ewigkeit. Glänzend im Licht, ist der Engel herabgestiegen. Er wälzt den Stein des besiegten Grabes“. Dann hatte ich das Gefühl, dass wir die, die gekommen waren, trösteten. Ich hatte die Gewissheit, dass Großpapa Johnny hinter den Schleier gegangen war und dass es für ihn wunderbar war.
Diese drei Tage haben die letzten Zahnräder der Angst vor dem Tod entschärft.
Er ist ein Flug, ein Durchgang durch eine offene Tür. Die Ewigkeit ist zum Greifen nah. Großpapa Johnny ist für immer in Liebe und Freude. Alles ist gut.
Irene, meine letzte Großmama, hat 1992 sofort verstanden, wovon ich sprach, als ich ihr vom Lager erzählte. Sie hatte die Kraft des Heiligen Geistes seit vielen Jahren und sogar in ihrem Innersten erfahren. Nach einer Abtreibung im Gehorsam gegenüber den Ärzten und einer anschließenden Depression ging sie mit dem Pendel in der Hand zu einem Heiler. Als sie den Mann verließ, wurde sie von einer schrecklichen Nesselausschlag-Attacke mit roten, juckenden Flecken bedeckt. Das dauerte fünf Monate lang. Der Arzt versuchte alles, sogar eine Eigenbluttransfusion.
Es war ein flamboyanter Pastor, Maurice Ray, der sie zur Heilung führte. Er betete für sie. Es folgte eine Nacht des Kampfes für Irène, die von Nesselausschlag aufgebläht und so entstellt war, dass ihr Mund bis zu ihren Ohren reichte. Sie saß auf ihrem Bett, lehnte alle Medikamente ab und wartete. Sie sagte zu Constant: „Da Christus seine Hand auf mich gelegt hat, muss er mich heilen. Ich warte“. Um fünf Uhr morgens verschwand der Nesselausschlag. Und er kam nie wieder.
Mit Irène konnten wir stundenlang leidenschaftlich über alles reden. Wir waren miteinander verbunden. Sie ist auch heute noch eine Inspiration für mich.
Ich habe eine kostbare Patin. Schwester Odette, die heute 90 Jahre alt ist, ist eine Diakonisse aus Saint-Loup, eine reformierte Schwester. Diese Frau ist seit meiner Geburt eine Bereicherung. Ihre Gebete haben mich umgeben, ihre Lebendigkeit hat mich mitgerissen, ihr Mut hat mich inspiriert und ihr Glaube hat mich genährt. Sie strahlt Weisheit und Einfachheit aus, mit Humor und Menschlichkeit. Sie ist demütig und vorbildlich, gedankenreich und großzügig. Unsere Diskussionen sind leidenschaftlich und tiefgründig und erforschen die Menschheit ebenso wie den Himmel. Es ist sehr ermutigend, sich mit einer Frau austauschen zu können, die so viele Erfahrungen hat, die es versteht, sich in den Dienst anderer zu stellen, insbesondere in den Dienst von Menschen, die sie um sich herum braucht, wie z.B. Obdachlose in Paris, die Expertin für Alkoholismus und die Begleitung von Menschen ist, die von Alkoholismus betroffen sind, die stark und wohlwollend ist und die Gott und sein Wort kennt.
Mein Großpapa mütterlicherseits, Constant, starb, als ich eine Teenager war, im Jahr 1982. Ich sah, wie er an Krebs litt und nach einem Kampf starb. Er war 65 Jahre alt. Er hatte sich so sehr auf seinen Ruhestand gefreut! Ich erinnere mich an meine Tränen in meinem Bett und daran, wie Mama mir sagte, dass er wenigstens keine Schmerzen mehr hatte. Ich liebte diesen Mann, seine funkelnden blauen Augen, sein Lachen, das ihn zu Tränen rührte, seine Art, sich mit den Handflächen über die Augen zu wischen.
Sein Weggang erschütterte mich. Ich hatte Angst vor dem Tod und vor Krebs.
Seine Beerdigung war ein eiskalter und tieftrauriger Moment.
Dann, im Jahr 1987, wurde das Leben meiner Großmama väterlicherseits, Rita, im Alter von 73 Jahren abrupt gestoppt. Ihr Herz folgte nicht mehr ihrem Schwung als kleine, energische Frau. Sie war lebhaft und wahrhaftig. Sie brachte Glanz in ihr Haus. Caroline und ich besuchten sie, als sie auf der Intensivstation lag, im Koma und schon auf dem Weg nach oben. Ihr Körper wirkte unter den Laken zerbrechlich und ihr Gesicht war extrem blass. Wir sprachen mit ihr, streichelten ihre Hände und fuhren dann weiter, wobei wir unserem erschütterten Onkel begegneten. Caroline und ich verbrachten einen Teil der nächsten Nacht vor dem Fernseher und aßen Eis aus dem Topf. Ich war gerade 20 Jahre alt und fühlte mich hilflos angesichts des Lebens, das sich verabschiedete. Als Rita starb, umarmte mich mein Großpapa Johnny so fest, dass es wehtat. Er, der so groß und mächtig war, wirkte verloren und verlassen.
Ritas Beerdigung war grau und erschütternd.
Der Tod zog einen Schlussstrich unter ein Leben und ließ die Lebenden amputiert zurück, mit einem Geschmack von Asche und Einsamkeit.
Im Herbst 1992, einige Monate nach meiner Begegnung mit Gott, gab es einen weiteren Trauerfall. Großpapa Johnny hatte uns gesagt, dass seine Garbe voll sei und er gehen könne. Er war 80 Jahre alt. Eines Tages, als er gerade einen Kaffee in einem Restaurant getrunken hatte, bezahlte er, stand auf, sagte fröhlich „Auf Wiedersehen, Leute!“ und starb, aufrecht stehend. Sein Herz hatte aufgehört zu schlagen.
Großpapa Johnny war lachend, gutmütig und großzügig. Er war ein fröhlicher Mensch mit einem guten Sinn für Humor. Als ich klein war, versteckte er Schokolade für uns in einem Topf auf dem Klavier und wir holten sie uns, ohne dass Großmama Rita es bemerkte. Wenn er im Carnotzet ein Nickerchen machte, kamen wir mit einem Finger auf seine Glatze und sagten „Fliegeneisbahn“. Er tat so, als würde er Fliegen jagen. Er kitzelte uns und umarmte uns. Ich mochte seine offenen Handgreiflichkeiten. Ich fühlte mich von ihm geliebt und wertvoll. Nach dem Tod von Großmama Rita kam ich manchmal zum Mittagessen zu ihm, und er kochte ein ausgezeichnetes Couscous oder eine Pastascuitta mit Bolognese. Manchmal waren auch ein oder zwei Cousinen dabei. Es war schön, sich zu treffen, und es war auch unsere Art, ihn zu umgeben. Wir sind neun Cousinen und wir haben ihm Liebe gezeigt, jede so gut sie konnte. Ich habe mich gerne mit ihm unterhalten. Er teilte bereitwillig die Ausdrücke seiner Familie wie „Das sieht aus wie Kalbfleisch!“ und „Es ist schön wie im Freien“.
Ich konnte ihm erzählen, was ich im Lager erlebt hatte. Er schien mich zu verstehen.
Als er starb, wollte die Familie eine Totenwache zu Hause abhalten. Wir mussten ein bisschen kämpfen, aber dann durften wir seinen offenen Sarg in seinem Schlafzimmer aufstellen. Drei Tage lang kam ich oft vorbei, um in seiner Nähe zu sein. Irgendwann stand ich mit meiner Schwester und mehreren Cousinen um den Sarg herum. Wir hatten Stühle im Kreis aufgestellt und sprachen zusammen über ihn, unsere Erinnerungen und das Leben. Wir hatten ihn unter uns, wie früher. Es war sanft und leicht, ernst und fröhlich. Er hatte sich ein kleines, spitzbübisches Lächeln bewahrt, das ihm sehr ähnlich war. Bei diesem Treffen beschlossen wir, uns jedes Jahr zu einem Abendessen unter Cousinen zu treffen. Das findet auch heute noch statt.
Bei der Beerdigung habe ich Freude und Dankbarkeit empfunden. Alles war richtig und gut. Ich hatte ein Gefühl der Fröhlichkeit. Es war etwas Neues. Es war, als ob die Kirche von Jubel erfüllt wäre. Auf dem Friedhof, vor dem offenen Grab, stimmten wir spontan „Tochter Zion, freue dich“ an. Auf Französisch lautet der Text „Dir gehört die Herrlichkeit, o Auferstandener, dir gehört der Sieg in Ewigkeit. Glänzend im Licht, ist der Engel herabgestiegen. Er wälzt den Stein des besiegten Grabes“. Dann hatte ich das Gefühl, dass wir die, die gekommen waren, trösteten. Ich hatte die Gewissheit, dass Großpapa Johnny hinter den Schleier gegangen war und dass es für ihn wunderbar war.
Diese drei Tage haben die letzten Zahnräder der Angst vor dem Tod entschärft.
Er ist ein Flug, ein Durchgang durch eine offene Tür. Die Ewigkeit ist zum Greifen nah. Großpapa Johnny ist für immer in Liebe und Freude. Alles ist gut.
Irene, meine letzte Großmama, hat 1992 sofort verstanden, wovon ich sprach, als ich ihr vom Lager erzählte. Sie hatte die Kraft des Heiligen Geistes seit vielen Jahren und sogar in ihrem Innersten erfahren. Nach einer Abtreibung im Gehorsam gegenüber den Ärzten und einer anschließenden Depression ging sie mit dem Pendel in der Hand zu einem Heiler. Als sie den Mann verließ, wurde sie von einer schrecklichen Nesselausschlag-Attacke mit roten, juckenden Flecken bedeckt. Das dauerte fünf Monate lang. Der Arzt versuchte alles, sogar eine Eigenbluttransfusion.
Es war ein flamboyanter Pastor, Maurice Ray, der sie zur Heilung führte. Er betete für sie. Es folgte eine Nacht des Kampfes für Irène, die von Nesselausschlag aufgebläht und so entstellt war, dass ihr Mund bis zu ihren Ohren reichte. Sie saß auf ihrem Bett, lehnte alle Medikamente ab und wartete. Sie sagte zu Constant: „Da Christus seine Hand auf mich gelegt hat, muss er mich heilen. Ich warte“. Um fünf Uhr morgens verschwand der Nesselausschlag. Und er kam nie wieder.
Mit Irène konnten wir stundenlang leidenschaftlich über alles reden. Wir waren miteinander verbunden. Sie ist auch heute noch eine Inspiration für mich.
Ich habe eine kostbare Patin. Schwester Odette, die heute 90 Jahre alt ist, ist eine Diakonisse aus Saint-Loup, eine reformierte Schwester. Diese Frau ist seit meiner Geburt eine Bereicherung. Ihre Gebete haben mich umgeben, ihre Lebendigkeit hat mich mitgerissen, ihr Mut hat mich inspiriert und ihr Glaube hat mich genährt. Sie strahlt Weisheit und Einfachheit aus, mit Humor und Menschlichkeit. Sie ist demütig und vorbildlich, gedankenreich und großzügig. Unsere Diskussionen sind leidenschaftlich und tiefgründig und erforschen die Menschheit ebenso wie den Himmel. Es ist sehr ermutigend, sich mit einer Frau austauschen zu können, die so viele Erfahrungen hat, die es versteht, sich in den Dienst anderer zu stellen, insbesondere in den Dienst von Menschen, die sie um sich herum braucht, wie z.B. Obdachlose in Paris, die Expertin für Alkoholismus und die Begleitung von Menschen ist, die von Alkoholismus betroffen sind, die stark und wohlwollend ist und die Gott und sein Wort kennt.